de quoi l’écrit est-il fait...de cette pensée qu’on croit devenir transparente parce qu’habillée de mots choisis, d’une sorte de clarté qui frapperait le regard et l’autre aussitôt...?

est-il fait de communication, de message, d’une idée peut-être qu’on voudrait laisser entre soi et les hommes, liens de sons et d’humeurs indéfinies sorties de soi ?

est-ce passer dans un tamis de papier et en ressortir très nu plus essentiel à la lumière d’un lecteur, d’une âme qui sait..?
de quoi est-il fait, qu’est-ce qui le structure lui donne squelette chair et souffle...? est-il ça et rien d’autre ?

ou alors est-ce une matière, un sol, une terre, une substance à fendre, à grailler, à décortiquer..?
un combat de laines enchevêtrées ?
un guêpier tout torché de mille morts et dards venimeux, mortels vitaux obscènes délicats... ?
une masse à frapper au coin du non sens... ?
ne rien en savoir d’autre que la nécessité d’écaler cette bogue, de défaire, d’écarteler, de fracasser parfois, pour de nouveaux siècles de lumière...je n’y vois goutte.

je laisse le récit baver ses cocons, son mythe.

mais parfois, arrive l’espace, bref ou plus long, qui fait entrevoir, le temps de quelques phrases...comme une sorte d’éclaircissement
se dire que c’est donc ça, comprendre un élément
et puis se perdre encore et revenir comme ça par bouées à la surface banale du dire, du dire qui n’a jamais eu rien du récit mais une autre magie...