les brumes n’ont pas d’ombre. chaises de jardin dernier rouge qui tienne. m’y accrocher. c’est le pays dans lequel nous sommes ensemble. façades hautes comme des soleils et nous couchés en rond, conque de chairs sur les pavés. jamais lit n’a dû être plus mousseux.

nous sommes le secret, l’airain. de nous montent les lianes de calcaire, les sculptures humaines.
ferme ta main sur mon ventre, je vais mourir.
ciel ouvert. écarter la paupière. exil.

atmosphère fin de nuit. roue libre. pluie hachée menue. étreinte noire. hisser mon chignon vers une étendue de bleu. plus haut.
le soleil se lève-t-il plus vite aussi. j’ai gardé l’oeil rond toute la nuit pour sentir filer les étoiles par-dessus ma tête. et puis le clash d’une fatigue inespérée. toute raide cependant ce matin d’avoir gardé la position. soldat du sempiternel escadron des insomnies.
posé le front contre un mur. attendu de lui une communication de crépitements et de ferrures.
comme une vieille âme remontant de la terre
cantate de chauffage central. la chaudière fait siffler ses uppercuts. orgasme en grimpée de tuyaux. je me serre contre moi.
ai-je jamais crié ?