rien qui ne me soit déjà donné. je sens
ces courants d’air adducteurs. le fiel qui passe dans chaque coronaire.
l’amour aussi.
ces visages gris qui se ferment et tentent de retenir une pensée sourde.
je suis le meunier de ces grains de folie. dans des presses sensibles, ils passent, se broient, écrasant au monde leur farine, mise bas d’évidence. enclaves de pierres, garages sordides des larves de guerres, de douleur.des cocons d’amour aussi.
je sens tout. je reçois. je décode ces index puissants, le fonds de chaque vie qui m’est ouvert.
des territoires immenses invisibles et dont on ne cherche pas l’idée, des pays entiers déserts, des pays désertés. les sécheresses, les plantes rares, la touffeur parfois des oasis exaltés.
regard laser que j’aimerais jeté balancé par-dessus bord quand il rentre aussi en moi, qu’il sublime les coins d’ombre, qu’il me montre telle que je suis et que ce n’est pas beau à voir.
il n’y a rien qui ne me soit déjà donné.
l’essentiel des mots que je secoue, que je livre à leurs frictions, leurs musiques claquantes. entendre ces bruits de billes dans un sac. deviner ensuite qu’ils se sont livrés des secrets par les pores de verre. un merveilleux son que je capte à fleur de doigts et d’encre .
le ciel aussi joue au bowling. il tonne plus souvent ici qu’ailleurs. musique tonitruante sans bémol.