Mon regard, tache d’épingle, grandeur de rien sur rien, hauteur de rien sur rien, semble laper par énervements de pompe à air, une onde, un succédané libre ou alors la clarté…
S’y jette le dernier soleil, s’y perd, s’y entôle, avec aux poignets des lacets de braises crépusculaires.
Cérémonie des chutes.
Dans ma tête, il fera toujours nuit à l’envers. Mon crâne saute, génie des ampoules ; ça disjoncte naturel. Connaître est une implosion ; savoir enfin, une déflagration fatale. Je regarde et quelque chose, là, qui tombe dedans jusqu’à fond d’œil et n’en sortira plus.

Mon regard, avaleur de sabre, profond jusqu’à la gorge, à la trachée des mots. Tous les tunnels sont mes enfants, forage optique vers l’infini intérieur. C’est là dedans que je vis, dans les zones érogènes de cette lumière, excitée, instable, nerveuse incontrôlée. Là au noir, dans la tordue prison, suis là-dedans et même que c’est pour toute la vitesse du temps. Je palpe enclose la caoutchouteuse matière vitreuse des tortures d’étincelles. Non, rien ne sortira plus de mon iris.
Alors le poème, qui absorbe, pompe, boit la lueur, qui goutte des pupilles sans autre choix que de surgir.