Mon corps abri, caverne, l’envers bleu et sang de ce monde.
Mon corps, lignes troubles, lignes nettes. Formes, l’équilibre. Mon corps citerne de trop de pluies.
Eponge suturée de crochets, d’aiguilles de filasse serrant au plus secret, ce que j’ai de plus immense.
Mon souffle bourrelé de pièges et de ligatures, contraint dedans à des amplitudes éteintes, l’étroitesse du manque d’amour.
Mon corps a parlé. Il a retourné la vasque pleine de morts. Il a jeté a terre, la glaise rude de mon désert, brisé le sort qui emprisonne le battement et le pas, la voix et l’aile.
Il a parlé vidant la seille des maux. Je suis vide. Me reste à être vie, une graine d’âme encore tient racines

L’esprit découvre, comprend, dépenaille, vilipende et rugit
L’esprit construit ses raisons, ses murailles silencieuses, il baisse les armes
La tête se détourne, elle arrose l’oubli de quelques larmes
Mais si longtemps le corps refuse de ne plus aimer.