Je ne sais plus ce que c’est que de vaincre. Dehors est un brasier fertile. Des étendues de mort et sous la cendre, les futurs chevaux, les insectes du vivant.
Je ne sais plus, j’oublie que j’ai prédit mes douleurs en les appelant de mes mots. J’ai visité le futur. Les abris incertains du malheur.
Je suis encore des phonèmes criards, du murmure et du souffle qu’on mélange en aimant. Mais demain ne ressemblera pas à mon visage, bien sûr que non, demain aura des traits fins comme le cil du verbe.
Demain n’aura que le tain froid des très anciennes vies. Ils ne feront plus d’enfants parmi les pierres, ce seront des montagnes à naître.
Ma cendre déjà recouvre les fleurs, j’ai mangé l’avenir.