Je vais dans tes poèmes très démunie du ciel.
J’aurais voulu naitre dans ce sillon, naitre à chaque fin de mots.
une herbe, un peu de vin, la fumée du cigare.
C’est une procession, mes bras chargés de la cire des abeilles.
Moi, je suis aussi dure que l’empreinte qui sèche sous leur baiser. Aussi noire que leur abdomen.
Je ne vole pas comme la lumière, je ne monte pas comme ces poussières.
Et j’entends que ta phrase balbutie le miel, et qu’il fait sec dans ma terre.
Un désert d’insectes.