Tant mieux, ma colère ne s’habille que de poussière
Le cri passe
Comme un poing dans la lumière
Il n’y a sur le sol que des bris de vitre, des écueils remplis d’eau
L’épluchure du silence
La colère a pris l’écho de transparence.
Son personnage est nu
Vide, absent.
Épouvantail éclaté parmi les glanes de la paille.
Un courroux sans figure, quelques mots en bataille
Aucun visage à lever, aucune joue à tendre
Il n’y a rien à défendre
Ma rage vraiment ne mord que la poussière