Il y a des jours fermés comme des ceintures. On sent le frein du laiton traverser le cuir. On sent le serpent sur la peau et l’anneau qui serre le souffle aux remparts des os,
Une attache, un coulisseau et contre soi la laisse de la mort
Des jours qu’on garde en sa maison comme des bêtes rondes se dévorant
– la nuit sans cesse enfile le jour.
Et je porte alors cette couenne sordide jusqu’au soir prochain, un lacet au cou, des menottes de lanières
J’ai mis dans le pacage des chambres les licous et les fouets qui ceignent mon dire.