Le poème d’aujourd’hui rentre après avoir bu le rire des camarades
Il touche les murs comme un oiseau
Proches les murs, petit l’oiseau
Il est d’une ivresse déroutée, il me cherche entre les cuisses, sous le corps, sous le pesant des désirs ancrés.
Il ne vole pas ou avec des ailes ordinaires, dégriffées et sans portance.
Ailes appuyées sur le béton de joues dures.
Écartant la presse des voyelles, le sifflet des consonnes, un poème rouge de gorge.

La soif quant à elle finit toujours en pirouette dans l’éther du sommeil