Dans ma tête, croît une planète.
Une agate de mort. Elle pousse à la frise de l’os. Prolifère et me couvre de feuilles.
Je vais dans la mangrove intérieure, il pleut des flocons de matière, de pollens farceurs, les squames de la mémoire.
Il n’y a plus de place dans mon univers et la ville ronde et ivre jette partout ses échelles de corde.
On dirait qu’une autre forêt pousse dans le crâne.
Une forêt vénéneuse, sortie debout sur les racines se promener sur la mer.
Un reflet et tu meurs