je suis tentée de laisser ma voix dans la corne des klaxons, dans cette lointaine gueule qui avale ma fumée. je voudrais collectionner assez de mots bizarres, de ces sons de langues étrangères qui raclent les poumons, râtellent le croquant des morts, pour tout dire sans n’y jamais comprendre.
je suis tentée d’approcher la décomposition pour approcher le sol des cieux que l’on me vante.

il n’y a rien de merveilleux dans ces branches de bouleau puis l’invisible passe et je vois des plumes géantes. cet arbre couve mon mal.