dans l’égouttoir du matin, quelques grumeaux encore, le reste à l’évier.
passoire propre, après les lambeaux de coronaires du petit cœur égrugé

j’endimanche mes conjonctives de perles neuves, pourriture noble de l’ivre réalité.

j’écris pour toi l’opuscule introuvable, cheminot des comètes conjugales.
sur la marche palière des amours, je fais de la maintenance flageolante.
à titre indicatif, il y a friture d’oisillons sur la ligne.
le télégraphe est à la peine avec les injonctions de brumes insaisissables de la saison. le facteur en plein boycott, boîte vide.
on n’y comprend que dalle, ce sont des cartes à trous et l’orgue plein de barbaries.