Ce n’est que du papier à images. Dessus je ne devrais faire que le portrait de fleurs, de chats et d’ivrognes.
Il est rude : on ne dépose pas son visage sur des ailes de mouche.
Mais je n’ai pas les nuances des lumières. Je dois tirer le cordeau de l’encre.
Sur ce papier je ne montre que les fourmis noires de ma main.
Je rends compte de l’impuissance de mes mots à d’écrire.