C’est dimanche. J’allume une bougie elle sent la vanille, des prières sucrées comme des gâteaux. Je salive ma foi.

Au petit jour, le lampadaire a troqué sa lumière contre deux palombes sentinelles. La rue est bien surveillée, la nuit n’est pas près de m’envahir.

Sous l’os plexus, j’ai un petit creux, je le nourris d’amour, mais il est insatiable. Plus j’y jette des mots, plus il s’évide.

C’est dimanche buvard, les besognes prises au piège de l’écumeur de bruits. Ce silence garde les cris à l’envers du jour et je ne veux pas de miroir.