ma main tient en elle un ruban
l’attache volante d’une femme à son ciel
ficelle de ballon
quand la petite fille avait des souliers neufs
quelqu’un pensait alors qu’il fallait célébrer la route vernie en la nouant à des baudruches de couleurs

ma main n’oublie pas ce fil grimpant
le serpent du fakir
un soleil rouge ou jaune ou blanc…

je suis désormais mon propre nuage
entre mes doigts, un lacet perdu
retenant l’invisible.