Pas de musique ce matin, pas de bols siffleurs, pas d’oiseaux. Une meule râpe l’espace, on polit la pierre, on use. Ce bruit d’une érosion ponce ma propre chair, extraction de l’informe. J’émerge du caillou brut que je suis au lever. Ma tête, mon buste, mes membres, j’existe. J’affleure à la pointe des nerfs. Naissance à l’urticaire. Puis le calme revient et je m’effondre dans le silence...on a tiré la prise