Mon corps fait des histoires. Il rechigne en couleurs
Bleu sur le cœur et ce jaune d’un œil épais. Il ronge le jour avec des ivoires affamés, dévoration des restes du récit.
Il se souvient, recueil de cicatrices.
Le rouge avait son lac, des alevins de gosses à noyer à la lune,
les oranges cuisses du tango,
la cendre sous les cils aux lendemains du feu.
Mais cette carte de veines des bonheurs encore verts, toujours sur la main
Sans delta
Sans étang
Les rivières ne mûrissent plus.