Ai rêvé du mort. Un rêve sans lunettes dans lequel je n’éclaircissais plus ses traits ; c’était lui, lacéré de fusains, trouble visage du revenant de cendres. Il est là je me suis dit, qu’est-ce que j’attendais... Nous avions cette liberté du songe, nos attaches rongées de vers. La mort avait usé nos cordes. Puis je réfléchis ; même dans la nuit parfois, l’esprit calcule. Mort ou vif ? Ici ou ailleurs ? Et comme se noie l’encre dans l’eau, je repris possession du deuil.