Je ne te connais pas, ton nom est un volcan de gaz, ta figure un Reflex amateur.
Qu’ai-je besoin ?
Tu penses que je suis une picoleuse de fredaines, que je fais du loisir, de l’excès de temps libre
De vers, aurais-je ajouté
Mais ma voix n’existe pas. Elle monte sans se répandre. On dirait un geyser reclus dans la soucoupe d’un what else. Ou la cheminée de vapeur d’une duromatic. Cela dépend de ta manière de cuire un œuf.
Ne redéfinis pas la poésie à ta guise. Ne décide pas qui, pas quoi, ne définis pas l’avenir en ignorant hier et ce jour. Tu n’as pas en mains les cartes du sachant.
Ni moi mais je le sais.