Centre commercial. J’entends des petites filles qui secouent les myosotis de leurs rires. Elles sont bleues les voix gamines et je me souviens.
Reconnaitrais-je sous la mer le boucan d’un centre commercial, cette fatigue du son qui tourmente le crâne et les poissons pieuvres des lieux. J’achève entre des chaises la symphonie d’un microphone. Une radio menace, un roulement d’escalator
Et parfois comme une bulle de pré fleuri, des myosotis gazouillent...