très gris le soir, très lisse, passé à la truelle, une taloche sur la brume. et face à moi un béton de gris.
je me force à le fixer. mais je ne tiens pas longtemps. il est immobile et ce changement passif vers la nuit se fait dans l’inadvertance.
regarder le soleil plonger ou regarder la nuit monter dans le nuancier de grisaille spectacle inerte
je cherche la dissolution du bitume, la manière insaisissable de changer le mur en trou que va avoir la fenêtre.
je vois s’agrandir cette flaque neurasthénique, celle d’une angoisse sourde qui rampe entre les feuilles du bouleau.
c’est à ça qu’il faut suspendre le manteau, le sac, la journée : à cette patère immense qui invite toujours au dénuement.