Rien, (nom propre masculin et singulier)

jamais entre vos doigts me serre
à la gorge
à l’oiseau
et cette orbe versée sur l’horizon
le ciel gobe la planète comme une aréole montée en Everest
m’en satisfaire
disent ceux qui passent

Rien

me contente
il a le dos rond des bosses, braille de nuit

je veux parler de l’air qui tourne en zones dépressionnaires
ce lent fluide qui enchâsse la pelure de mon fruit et le calibre aux cals

je veux parler
du cercle
des démarcations
de l’enclos
du licou
tu vois comme ça serre au plus près de la bouche
lazzo qui ferre le retour du caillou avant l’instant de l’eau
remailler le fil qui a coulé depuis le premier accroc en perçant mes lèvres