je coupe les cheveux de mon âme, les anges ne sont plus d’accord pour mes boucles et mes noeuds coulants.

je le fais à la grosse cisaille. ils sont durs comme des roseaux qui s’inventeraient un étang. il faut appuyer fort, serrer ensemble, joindre les mains comme si l’on voulait prier et attendre ce craquement lugubre des lames.

c’est toujours une image terrible que celle de ces femmes saules qu’on tond sur les minables places des vengeances. parfois j’ai mes osiers qui tremblent de sentir tous les moignons ligneux des cicatrices passées, ces expériences, ces moments où il faut comme toujours solder l’aventure et payer l’écot. dans une autre vie j’ai forcément trahi. cela ne se peut autrement. je suis bien trop faible pour la pureté des idées et des actes.

je coupe je tonsure. je retourne à la laideur, celle qu’il y a en chacun de moi. je vais à ce rendez-vous avec mes erreurs, mes fautes peut-être, avec la faiblesse toujours et le miroir.

à la cisaille je dépare mes idées de toutes vagues. les anges seront privés de connexion, un temps.