métamorphoses. oignon- femme- bulbe. chaque caresse m’épluche et ouvre la voie du centre. au centre tu me dis : il n’y a rien et chaque étape de peau est une nouvelle approche du vide...
qui sait si là au coeur, au germe grandissant, je n’acquiers pas mon ultime force, celle de faire le chemin à l’envers et de pousser hors de moi une tige et des fleurs... dans ma main, noble légume, vif piquant, ce puisatier de larmes. il a tout. toute mon histoire entre ses chairs juteuses, ses saveurs, ses soins inimitables.
oignon. de couches en strates, spéléologue archéo-mineur, progresser dans "l’histoire suivante "* , dans le palier inférieur de la bâtisse. prendre l’escalier de service, tourner ainsi d’étage en étage, jusq’uà la porte ou la fontaine.
tout le monde en parle, tout le monde sait ça, tout le monde est d’accord, si secrètement d’accord..c’est comme ça que fonctionne la vie, le texte aussi, d’une métaphore à une autre, chaque fois jeux de miroir et profondeur des couches.