brouillon de femme, le bord imparfait des nobles couleurs. des traces de doigts et des
bavures, la suie gommée d’une esquisse. regard encore, mains à la débauche.

j’hésite entre tous les étranges, me mélange sans fin. terre meuble de prochaines statues, attente des pouces et du tour du potier, le tournis des constellations qui rodent sur le disque zoologique.

brouillon, vie à l’essai, prototype d’un futur moins abstrait. je tente, j’éprouve, j’expérimente. je compare, je vérifie mes plans. je fais ma cueillette de matières, de
sens et de courants. je vis à l’épreuve d’un tout premier tirage.

le grain n’est pas le bon, la texture indécise, franges pas nettes, encre bavée. je suis
chair désordonnée d’esprit, une première à blanc pour une autre existence