crible, le mien.
ne sommes-nous pas tous tricotés de coups de pluie, bitume vérolé. tes mots sont particuliers, de la semence de trous de caillasse dans lesquels monte l’inattendu rêve que je vis. des images dont tu ne sais pas du tout le cinoche que je me fais.
j’ai la peau cloutée de néons où tu peux atterrir, balises mortes ou vives ,vues du ciel.
crible de lumières pour descendre de ton nuage.
La vie est encore, c’est vrai. plus pour longtemps mais l’agence de voyages n’a pas prévu le crash et moi je n’ai rien acheté qui tire sur l’ambulance.
la plage, oui sans doute du côté de l’ombre. j’ai le privilège modeste et la mer intérieure, celle que l’on dépose dans une couche et qui s’évapore à la moindre soif.
crible des ivrognes et des poches. ce qui reste dedans est léger comme l’essence d’un brin d’amour.