Cet intérieur. Rugueux, âpre. Adhérences, petites verrues d’escalade. Je grimpe les tours. L’ascension nerveuse. Les tours de nœuds, de piton….la toux monte au mât. Le grand vertébreux penche, oscillations de vent fort .on cherche à prendre le flux dans le sens des vagues. Laisser une chance à la tempête de remonter le chenal sans tout briser. Je tousse. M’accrochant à des cordages vacillant. Je cherche à tenir le cap du grand air. La parole se prendre dans les filets. Elle passe dans tous les trous, lourde incomprise, maux dits.
Ce ne sont que des algues, des mousses après la pêche, ce résidu gras et huileux d’une expédition dans les sargasses du silence.