ces jours qui débutent au mitan des mailles, trous à ravauder avec une coudée de fil blanc. une brume blanche encapuche le ciel.
courte vue courte paille à tirer au hasard : qui jouera l’ange ce jour ?
j’use les chiffons, frottis frottas, un peu de bleu arrive, autre accroc de source où l’on pêche Dieu le dimanche, assis sur sa banquise d’angoisses trop humaines.
on colle à la glace comme langue prise entre fers et gel.
attendre délivrance un rayon bec de gaz perforant les mots.
poser ses mains comme des plaines accouchant de lacs célestes, d’oiseaux neufs pêchés à la mouche.
espérer qu’un arbre y débute son voyage.
ces jours dont je sens venir lames de grande faucheuse, un soulèvement de coeur et d’âme, le déport incalculable d’un temps qui ne garde rien.
quel temps reste-t-il de vrai temps ?