espace du bruit, mouvements de tulle, les rideaux organisent la fête du trafic, froissent le pays et dansent.
un peu de vent, ce rien solitaire.
retourner dans l’oeuf.
espace du bruit, de l’agitation des gestes qui happent et perturbent le chemin silencieux des idées. clore autour de soi les lieux . il n’y a qu’une rencontre probable, la vrille de la crypte, refuge dans le larsen continu des utilitaires.

le canal tranquille, plat de mousses et d’algues, invite le sortilège : le ciel sera vert ce jour. vert veiné de truites et d’arc en ciel.
un fond d’anis,le tapis de la chambre, un bouquet de lavande , les murs, l’accent d’un asteroïde de comptoir.je réinvente le temps qu’il fait.
ici c’est le début de l’été sans doute. j’ai laissé un printemps dans ses limbes là-bas chez moi.
chez moi, un grand mot qui se vide de sens. je dois appréhender le vrai paysage, dedans