Chaque pas est un cimetière
J’enterre
Je catafalque l’effort de vivre, toujours brisé à la rotule
Semelle de plomb, imprimatur
Chaque pas
Poinçonne de mes aiguilles le trottoir du temps
Je couds la mort au bitume (mais seules les femmes peuvent user ainsi de leurs chaussures)
Vivre une marche haut perchée
Pour claquer comme un clou qu’on enfonce
J’écoute le rythme et la saccade
Le pouls rituel de la mitraille
Mourir à coups d’épingles
Saint Sebastien des orgasmes prolétaires

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