petite voix qu’une rouille d’aiguilles altère
l’après-midi recompte les cadrans
un deux trois quatre...
ça me fait une main de borgne quelques rayons en moins
et cette ménagerie du chant à croche- pattes
entre chat et frog,
seule la gorge est pleine.

je ne prononce rien
je susurre
que je suce mots dits
et qu’il fait beau parler de nuage ou d’averse
rien n’est moins sûr.

j’aime fréquenter l’absent, frictionner la lampe d’un génie mort
il me revient alors, boueux de plumes livrant entre mes rêves son détachement de poème
j’aime voiler ma jambe, mon pied, étêter le corpus cellulaire
m’installer en chapeau
l’azur tient dans un transatlantique
ne plus rien savoir, ni vouloir
en bas, oui peut-être
mais là- haut au moins
je n’y comprends plus rien