Pour cela je marche. À la façon des gens pressés quand quelque chose d’important les attend. J’allonge sans cesse le pas. Ce sont peut-être les beaux jours ? Le soleil plus vaste, la vie plus étendue ? Je veux y arriver, puisqu’après, n’est-ce pas, il y a l’éternité. Et la rose des vents d’une fumée monte là-bas et m’attire vers son feu…

Pour cela j’y pense. Je cultive en moi des jardins d’images. Et des noms et des lieux. Et quelques odeurs fugaces et encore le goût qui me nourrit. Comme des grappes qui grimpent et des vrilles. Des terres pleines de draps verts et le trousseau bleu de la lumière. Je fouille le territoire enivré de l’enfance. L’amour y battait...

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