L’artiste. Être, ne pas être. Tenté sans cesse de sublimer vie et mort, tenté peut-être plus simplement. Le monde n’attend-il pas qu’il fasse passer la pilule de la Vie et du Mystère dans son propre tube digestif ?

Le voilà, l’artiste dans sa chambre haute, broyeur de sédiments, sani-broyeur de l’espèce et fourbissant ses pétrissages, raide et désinvolte tout en contractantes contradictions. Présence éthérée entre cigare et whisky prêt à quelque action humanitaire dans le sens le plus ...

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