j’aimerais à la chagall avoir cette couleur bleue, la peau entre la nuit et l’amertume. j’aimerais, qu’en me voyant de loin moi aussi, d’un coin de lune, on se dise : " qu’elle est bleue, aqueuse, enfin quelque chose de cobalt ou alors des myrtilles !"
j’aimerais avoir un contour imprécis, le naïf trait d’un peu de charbon, un œil trop gros, un chapeau, des mitaines pour tous les jours.
j’aimerais qu’on ne sache jamais si je flotte ou je nage, si je suis vraie ou bien fausse, comme une enfance, ce là-bas qui n’a de beau qu’inventions de couleurs. j’aimerais être difforme, redevenir poupée, épouser un vivant qui ne parle de rien, entrer en métaphore.
et j’aimerais rencontrer un cheval qui parle avec les anges.