J’aime tout, même la mort qui ancre en moi les attaches humaines, leurs corps lourds, leurs vols d’oiseau.
Qui me noue de brins tristes, me tresse de peur, de nostalgie ou de frivolité.
Les lentes cordes du puits, le chanvre ou la laine d’un enfant.
Même la mort portière, de vie à vie.
J’aime ce qui me traverse, ce qui s’implante, ce qui me quitte.- je ne suis pas à un poème près-, ce souffle qui embrase.