Mon rire bascule il y a des puits partout où s’enlisent ses œufs.
Il bascule des pontons, des plongeoirs, au battant d’une horloge qui chavire le temps et entaille le bleu.
Mon rire, agrafé dans ma gorge, un sac de graviers broyeurs de haut-le-cœur.
Quand il y a encore entre chacune de ses billes, une écorchure, un éclat de rapace,
Le projet d’un chant,
Le misérable léger au cœur d’un orage.
Ce monde me hérisse.
On y parle sans honte de haine de torture du meurtre self-service.
Je ris comme un fakir pour joindre le nuage,
Et le tien qu’en est-il , brisé par contumace