Nous avons bu un vin rose, coupé de lumière. Il a pris le convoi de nos veines, poinçonnant par-ci par-là le rire et la mémoire. Imagine ce voyage, l’éboulis d’une ivresse en bas de rosière, et ces petits hoquets de chemin quand on lâche la bride.
Nous avons bu un fleuve léger.
On s’y noie quand même.
L’esprit du vin pour bagage et tant de voyages dedans. Ça fait lourd le soleil.