le ciel est jaune comme un désert
la mer ocre et le manteau de l’homme, rouge
entre des pierres les lambeaux d’un vieux fleuve, épuisé de soleil
les dernières choses qui parlent sont des flammèches d’ombre qui sautillent sur le sol
des dragons de fer crachent le feu des derricks
l’air flambe, les pollens de mort grillent aussitôt en poignées d’étincelles
les lacs étouffent, s’élèvent comme des soucoupes blanches, hosties des enfers
et tous les oiseaux lointains encore prennent leur plumage d’automne
et tous les hommes vieillissent à la vitesse du vent
parés des rides de la soif.