La mort anticipe, elle brouillonne sur les terres rouges le masque des prochains jours.
L’homme foudroyé creuse le sable à la passoire d’argent. Il invente des profondeurs pour ses pensées.
Cacher sous la mer sa dernière flamboyance, une idée d’amour qui se tord déjà sous l’incendie.
Quelques grammes de vent, quelques pailles si longues, une cibiche.
Et les plaines soudain qui dressent leurs lampes par milliers
Et les bêtes rôties
Les plumes cuites
Les élytres grillés
Le festin du feu, bacchanales des terreurs…
La mort fait ses exercices. Demain elle lèvera les eaux et retirera l’air.
Terres rouges, on vous oubliera.