J’attends un baptême d’étincelles. Un arbre secouerait pour moi le diamant d’un soleil extraordinaire. Je serais mouillée, une serre de feux dans mes cheveux. Gemmes brillants semés fleuris. L’averse est riche.
J’attends un matin difficile qui m’éloignerait aussitôt du tracé. Je n’écrirais plus qu’une tresse de bois d’hiver grimpant aux solives. Et chaque marche prolongerait mon corps d’échasses nouvelles. Je grandirais. Mes jambes de sève, mes bras de grappes et ma langue, étoffe volante prierait enfin d’un amour sûr.
J’attends l’aspersion des pollens, grands migrateurs des naissances, semeurs de troubles et de danses irrésistibles. Que cheminent en moi les noisetiers et les saules. J’aime être un pays receleur Mont de Piété d’une haie en faillite. Je ne sais quel bocage pousse à mon insu, seuls des oiseaux géomètres limitent mon cadastre.
J’attends parce qu’il ne sert à rien de préparer ma main à écrire ; mon corps ratisse la grève si le ciel cesse de tomber.