Mon corps ne me sert plus, sous la viande il n’y a plus que de la terre, de la poudre de terre. Mon corps n’a plus de fruits, plus d’enfants nuages qui montent au toit des maisons quand on éclate. Mon corps a rétréci, comme Gaza dans les serres des voleurs.et ces parcelles minimes n’ont plus au-dessus d’elles de couverture azur et d’oxygj’aime. Que des grappes brûlantes qui fuient. Mon corps sèche. La langue épaisse se tord, coincée dans les colles de langage. Mes yeux sont en cage, mon oreille scellée de cire. Je ne transforme plus l’air, ni en transe, ni en dires. Mon corps se réduit à sa simple expression, le temps.