lire très vite en surface. même refermer les pages, tordue vissée, comme à regarder le ventre vide la vitrine d’un boulanger.

tant de choses qui me sont inaccessibles. qu’est-ce qui a fermé en moi certaines écoutilles, me faisant progresser en sous-marin dans le ventre de la littérature ?

songé à la mémoire perdue, enfermée dans le piège immonde d’un temps de violences et de silences

songé à ce débranchement, prise tirée déconnexion des bulles et des phylactères. personnage muet dans le film, silhouette au lointain, figurant de l’espèce, comme il en est besoin pour les zones floues de l’histoire.

songé à la fuite, prendre la fuite pour ne jamais réaliser,- réaliser rendre inéluctable-, ce que je sens croupir en moi. évitement permanent de la gifle des livres et des dires.

m’arrête souvent à la musique du texte, son rythme, ses respirations, comme si posant ma main sur un thorax j’essayais d’estimer la puissance d’un amour en comptant le pouls cardiaque.

mais possible aussi qu’il faille que les besoins élémentaires soient assouvis pour s’adonner à ces choses, lire-écrire ?
peut-être la quête du pain empêche-t-elle les goûters de nuage ?
peut-être importe-t-il que tout ce qui est utile à vivre, ces basiques, soit activé pour grimper les étages....?

dans le creux de mon ventre, l’heure de midi..
dans le creux de ma poitrine, ces crocs maigres et dans la main comme une colère aveugle, qui écrit sous œillères.