l’aube a toujours un train de retard
elle court après Phileas Fogg et passe partout soulevant les montagnes du deuil

et accroit son désespoir, un soir dépecé

on épingle en entomologiste les ailes des aisselles pour faire mouche du pêcheur car voici les heures des filets

mais c’est pour le mal que ça fait que le ciel est bleu

l’aube la mort, lente misère des jours qui s’étirent pour le calendrier des pas perdus, qui bloque le temps sur une ouverture de corolle comme un pied dans la porte

on en oublierait de respirer, le corps étreint entre deux linceuls d’heures blanches

oui c’est pour le mal que ça fait que le ciel est bleu