un temps peut-être à remettre au boulier.
Toussaint. les époques passées
tulles faciles dans les manches magiciennes
ne garde à ma bouche que
cette longueur qui traîne et fait chalut d’écume
un temps d’emprise
avec une mort craquante sous les dents des souris
tu ne peux pas savoir
ce goût de marche funèbre
que prennent les cadavres étiquetés aux pieds,
un pied entre les lèvres un pied dans la tombe
rimes riches entrelacées
ne m’appelle pas mort la petite
je risque d’enfler des corolles
et te laisser avec mes roues et mes orgueils
au cou des papillons
les morts toujours
m’envoient dans leur seringues mémoires
des injections puantes
je n’arrive pas à me souvenir avec du sucre et des galettes
mais ce charbon des choses qu’on laisse sur le feu sans surveillance
un noir torréfié d’amertume