Aucun flux
. Ne se relèvent que des pointes, de cheveux, de boucles, jets de crâne et d’os dur. Tes idées, tes injures de plumet volatil .
. Se tiennent à fleur de sexe, les doigts courts de la nuit. On dirait qu’on enfante des pieuvres palpitantes, des algues capricieuses et le rire défini comme un orgasme de piano. Avec des bretelles.
. Gymnastique de carotides. Hisser cette planète, bowling. Épauler jeter. Ça roule et défigure. Silhouettes gendarmes en guise d’arrêt d’urgence.
. Détours au sac. Tes mots. Chacun, semence de balivernes. Tu parles le morse avec les mains poinçonnant mon regard de nouvelles pupilles.
. Cristal debout, je fais un steeplechase de branches en branches. Tissage de jambes en l’air. Il en vient de nous comme d’un tapis roulant.
. Je t’entends. Rumeurs du whisky.
Après tout ce temps je ne sais toujours pas t’écrire.