je suis d’un bouquet d’arbres tous biens groupés, d’une ronde des jambes de bois.Ou alors d’un corps spongieux issu d’un mycellium généreux cerclant le sol en anneaux de sorcière.
la vie souvent s’enchevêtre et ne tient qu’aux fils tendus des autres. racines profondes, attaches solidaires, toutes griffes dedans, dans le corps, la chair, la terre dont je suis modelée, me retenant. Les autres parfaits inconnus -toujours ?- qui tressent l’humus, de filets et m’autorisent alors l’émergence vers un peu de lumière, l’éclosion.
impossible de vivre sans. impossible vie solitaire. rien n’a jamais pu être si ce n’est au moins de deux.
dans mon sentiment de solitude il me semble qu’il y a en fait la multiplication non maîtrisée de ce "deuxième", livret éternel et telle qu’on n’en perçoit plus aucune nuance aucun trait. je suis seule de l’énormité de la présence, de son opacité peut-être, de cette présence portée soutenue par un ciment solidaire, compact dont je ne discerne plus les individus.