Tirer un trait. Ou deux. Faire des lignes brisées. N’avoir que ce petit bois pour allumer un feu.
Détendre les sons, les pas dans la cendre et leur ouate fraîche
épars mouvements d’un élan dans un peu de crème, acide carbonique, les restes disséminés de la respiration. Et puis regarder lentement se refermer le blanc sur moi.
User jusqu’aux copeaux, de l’émeri des âmes durcies, et ainsi jusqu’à l’air large et ample : la liberté du vol fera vivre le papillon, momie de cocon.
Définir, mettre une fin à l’expansion des vases. En garder le jet d’os, entrelacs de fluides et de neiges.
Comprendre que c’est d’espaces que j’existe.