je regarde le ciel, celui-là même qui a failli m’échapper. revenir de la buée du songe, tout empêchée de gestes inachevés. il semble avoir éteint sa lampe lui aussi, tiré un coup droit dans mon oeil. grisaille de traviole, son ampoule sur veilleuse.
je marche dans le bref espace, je m’attends à des brumes mais ce n’est guère la saison... pourtant ce matin il me plairait bien de surfer des épaules dans des ouates célestes. ce n’est qu’un temps de pluie qui vaque à ses bateaux.