Choisir le juste, le sale mot. Décaper, égousser, décalotter le verbe. Ce n’est pas neuf mais c’est toujours aussi gluant et baveux, rose éponge dans des étuis d’épiderme
Des cuirasses dont il faut se trousser et surgir, tortues et écailles
L’œil fendu des cyclopes ne renonce pas à sa nuit.
Choisir ce terme. Je vois alors mes ongles de sorcière gratter des cratères, fouiller le boulier des tisons. Rien ne me brûle les doigts, je boute le feu à la corne de mes mains. Je trie à la couleur du sang, à la faille d’or qui parfois le veine, à la brisure dont il me coupera le souffle.
Le sale pour qu’il continue de salir les nappes de papier, qu’il fasse ses offices de graphite et de chitine. Qu’on sente qu’il jute et colle et poisse, comme les hannetons, leur goût de vous bousiller un arbre et leur vol pourtant, d’une grâce lourde.
Choisir ou laisser venir. J’en ai tant sous le tapis, le merdier de silences, ce fumier de mots cachés interdits dont je me suis engrossée.